Do alto das colinas do Cruzeiro

Dois mil e catorze:

o ano em que todos 

os meus enlatados vencem,

o ano em que a violência 

deixou de ser fascinante,

mesmo sem ter olhado

nestes teus olhos de chumbo.

me sinto cansado 

e ainda é setembro,

digo assim como se 

ao fim do ano

eu pudesse me deitar

e deixar esse fedor no passado.

ela está te matando,

cegando seus olhos, 

matando sua astúcia,

e amanhã fará seu estômago doer.

eu te vejo bêbado, doente,

empobrecido, meu amigo.

seu espírito não é mais livre, 

nem seu corpo.

eu te traí e te abandonei.

por isso agora, numa conta difícil,

tento subtrair este poema ruim

da minha culpa.

eu tive medo e tirei a mão, 

mas por mim você quis 

queimar e queimar.

e agora?

você foi onde tudo é nada

e me olha suplicando

enquanto vejo tua vida

se diluir e descer pelo ralo.

Espero te abraçar pela manhã

e olhar do alto das colinas do Cruzeiro

como nos velhos tempos,

só pra ver esta cidade cinza acordar.

mas essa noite eu canto sozinho

já que ainda é setembro

e pouco importa se logo mais é primavera.

não deixe parar

esta batida quebrada

do seu coração.

pois foi num desses ritmos 

de tempos fracos que você me disse:

"eu atirei no sheriff"