Vermelha, bandeira.

Sou do Partido Comunista Brasileiro,
minha bandeira quase centenária
não envelhece, ao contrário,
me remete àquele 25 de março
na Guanabara proletária,
mil novecentos e vinte e dois.

Partidão
de lutadores e insubmissos
como são os comunistas
em sua ênfase apaixonada.

apesar de tudo,
aquela bandeira vermelha
de foice e martelo augustos
se manteve tremulando
mesmo na chuva,
encharcada, pesada;
mesmo na noite fria,
solitária;
mesmo na dor
de ser incendiada;
sinalizou a saída:
a via camponesa,
a luta operária.

agora novamente
querem te condenar,
bandeira vermelha
do Partido Comunista.
novamente
odeiam tuas cores
e difamam teus ídolos.
teus militantes outra vez
estão prestes a sangrar.

mas prosseguem sem medo,
pois o sangue quente
que corre em suas veias
explica o vermelho nos olhos.

pois sabem
que todo comunista
é uma rosa vermelha
que quando arrancada
e jogada ao vento
vive pra sempre
em seu perfume,

e borda no seio do povo
que o socialismo
é o futuro do mundo.

Um comunista

Caminho pelo Centro
não vou sem rumo.
anseio a luz da liberdade
e a cada esquina
um arrepio na pele,
e um vento frio no peito.
moro no coração rebelde
dos meus camaradas.
os muros vão caindo
enquanto passamos.
pernas, mastros e bandeiras vermelhas
se misturam ao clarão que se extingue
por trás da serra.
o anoitecer abre corações.
eu os invado.

os olhos me espelham a semelhança
de cada homem e mulher livre,
todos os ouvidos atentos na fala
de um comunista frágil
que para o tráfego,
desmonta o quebra cabeça de concreto,
interrompe as veias da cidade,
e faz o coração proletário bater.

depois segue em frente,
pois progredir
é a natureza do comunista,
mas a cada vez que caminha
pinta um canto da cidade
de vermelho.

Capitalismo:
Não importa se é neo-liberal ou keynesiano.
Não importa se a empresa é privada ou estatal.
Não importa se o petróleo é "nosso" ou deles.
Não importa se é estrela ou tucano.
Capitalismo mata,
mutila.
Capitalismo tira a dignidade,
torna o homem descartável.
Capitalismo é hostil.
Pra começarmos a viver,
ele precisa acabar.

Quatrocentos e cinquenta

Feliz aniversário
ao Rio de verdade,
ao Rio operário
dos becos incontáveis.

parabéns ao Rio feio
dos marginais e miseráveis,
donos de todas as ruas,
alienados à cidade.

Pranto de poeta

Realmente,
a rua não é lugar de poesia
quando a calçada sangra na pauta.

É nas sarjetas improváveis da Baixada
que há tristeza,
nas praças, nos parques
e construções abandonadas,
garimpa-se beleza
as vezes ela mesma nos acha.

Quem pode ver?
é uma pedra sem gosto
nas ruínas do progresso,
lavada de sangue negro
e óleo preto de carro
brilhando decadente no asfalto quente.

São estrelas bordadas no papel
pela mão esquerda do poeta,
e como dói o fedor dessa atmosfera.
respira-se o ar, sente-se o fel,
a náusea logo vai chegar,
a mão direita vai tremer de horror
mas é mesmo a esquerda que sangra melhor a caneta.

É duro garimpar na Baixada
e tem vezes ainda, que o poeta descobre
que no concreto não há nada,
nem prata, nem ouro, nem cobre
e que a fétida putrefação tem endereço,
tem classe, sempre é pobre.

Eu compreendo o poeta que deixou de navegar
enganado neste céu estéril sem estrelas
já sem encontrar razão pra caneta,
notou que na Baixada não tem horizonte
e que a cidade é uma prisão de concreto
para seres humanos livres

Passem longe soldados e carros da polícia,
e passem longe cidadãos e celulares,
a multidão alucinada do século,
passem longe vencedores e populares.
um poeta sucumbiu,
se arquejou, lamentou, se esvaiu.
soltou um grito de dor, ninguém ouviu
e a massa logo seguiu o fluxo diário do caos.
pisando pra lá e pra cá, sem notar
que no asfalto é a beleza que escorre
e o medo da noite fria vai me acordar
pois toda vez que anoitece um poeta morre.

Bem-vindo à máquina

O primeiro passo
de um conjunto de passos caóticos.
preso ao labirinto
e as tendências da cidade.
há quem diga que este tempo
empobrece o homem,
eu não discordo,
mas quem sou eu?
quem é tu?
preso a esta lógica
por uma conta bancária,
todos os homens podem ir
aonde quiserem,
mas todos vão ao trabalho.
voltam trazendo dinheiro e ferrugem,
se tornam menos livres,
mas podem ter celulares.

cansado, não olho o relógio
que esquenta e me queima o pulso
o sol me diz que são meio dia
minha pele e o concreto
derretem e se misturam,
expondo a feiura do homem e da rua,
impregnada nos ossos e nas vigas.
comprei muitas coisas
mas não vivo melhor,
algumas me parecem bonitas,
as ostento no pulso,
são pequenas mentiras
que eu me permito contar.

preto e comunista,
não fui bem-vindo
quando cheguei à máquina.
causei uma disfunção,
fui reprimido.
hoje me olham com olhos
de fera ferida,
mas as íris não brilham.
o espírito do progresso está caduco
e todos os olhos têm cataratas.

sou o câncer e a flor,
e alimento esse fogo no coração dos pequenos
ando caótico, pobre e cansado
mas ainda sou a juventude do mundo.
contradigo o rumo da história.
ao filho do beco, da caixa de ferramentas,
do Morro da Mangueira
a palmatória não foi
o único professor na vida.
e da maternidade ao cemitério
o tempo é o chão de fábrica,

"Olá, meu filho!
bem-vindo à máquina".

Vadio

Meu coração é um vadio sem rumo
cambaleando pelas calçadas do mundo,
vivendo a ilusão da velha boemia,
por vadiagem, por ilusão de alegria

volto a dizer que meu coração é vadio.
morrendo de amores, vivendo no frio,
tropicando nas próprias distrações,
dilacerando outros corações

neste peito que não é vazio carrego
as dores da vida que eu não nego,
todos os sonhos quebrados ainda vivem
moribundos, neste peito vadio resistem

meu coração vagabundo sangra e rabisca estes versos
nas minhas cordas de aço conquisto o universo,
me ponho a cantar poesia pra tudo que existe
mas na madrugada amarga todos os sambas são tristes.

então caneta me samba nos dedos anunciando a desgraça
quando me vejo no espelho soprando a vida e a fumaça.
em tristeza e a abandono minha vida não pode acabar
pois meu coração vadio continua a sonhar.

meus pés, suas asas.

Um cigarro entre os dedos

vai me queimando a alma,

os insumos vão cozendo

enquanto eu espero.

as teias das aranhas

se separam da parede

e cada vez mais 

se parecem com a minha pele.

coço a nuca algumas vezes,

no peito o suor brota nos poros, 

respiro devagar, mas respiro.

meus olhos fixos na fumaça

capturam um eco distante dentro do peito.

são os resquícios de um som que nunca existiu,

ele nasce nas entranhas,

ele ganha os pulmões,

ele rasga a garganta,

ele morre na ponta da língua, toda vez.

suas palavras ficam sempre

ecoando entre o passado

e a eternidade,

sem nunca ser presente.

da fumaça ainda capturo

nicotina e algumas dores.

posso sentir cada ferida

que meus pulmões vão ter

esfaqueados pelas palavras não ditas

mesmo assim não me arrependo

do que ainda vivo.

a este rapaz fora de órbita

chamam viciado em tristeza.

mas se posso defender-me

digo que a tristeza é o melhor de mim.

torna minha alma íntegra,

me adestra a escrita

e garante que meus olhos

só brilhem por genuína alegria.

e àquela suave menina

dos braços grandes e mãos miúdas,

de flor no cabelo e no sorriso

meus olhos brilham com gosto,

pois faz dos meus dias mais leves.

sob seu corpo pesado

e seus gritos de prazer

que me mastigam o juízo

há ainda algum sentido pro voo.

mas a leveza não é de mim

e não sei até quando voar me será fácil.

sou um instinto e um sentimento

disputando o movimento

e o caminho do próximo passo,

pois com os pés sou mais livre 

do que com as asas.

não tenho acordos com o vento

nem mesmo com o chão de pedras

onde ainda tropeço,

já caminho como homem

mas ainda engatinho 

como poeta e como amante

e se te alegra saber dos meus dilemas

adormecerei sob tecido frio esta noite,

mas antes pensarei do calor dos teus olhos.

O samba dos terreiros da cidade

Ela dança no terreiro
e os cabelos a balançar

ela balança no terreiro
e os cabelos a dançar

ela dança no terreiro
e os cabelos a balançar

ela balança o mundo inteiro
com suas cadeiras a requebrar

ela enfeitiça o partideiro
com seu sorriso, seu olhar

o poeta sente o peito
e põe a caneta pra dançar

nesse terreiro de cidade
a rua pára só pra olhar

quando ela solta os fios negros
ela solta a magia pelo ar.

Sobre o amor

às vezes acaba
às vezes demora
às vezes trai

às vezes sai
para comprar cigarros
e não volta

mas às vezes,
e só às vezes
fica pra sempre no peito

ao contrário
do que se pensa por aí
amor não é fórmula
e não senta no divã

não é uma família
uma casa
e um sedã

amor não é classe
e não é médio
amor é grande
nem sempre é hétero

amor se mede
mas a conta é infinita
amor se define
ao mesmo tempo
que se limita

pode ser
um desenho à mão livre
de uma criança

ou os riscos no chão do salão
depois da dança

marcando o toque
e a parceria
fingindo sincronia

pois no tango
há sempre alguém
que chora

amor não é constância
é transitoriedade
é o orgasmo de estrelas
da eternidade

o amor é moleque
e pula a janela
amor não é cais do porto
amor é barco à vela.

levado no vento
por essa imensidão triste
desenhando estrelas
em tudo o que existe.