Sempre quis
ser dialética
mas é paradoxo

ortodoxo a uma
filosofia hermética
sobre a mudança

um velho
de vinte e poucos.
ranzinza
na esperança

de que um muro
erguido sobre a morte
não seja cinza.

suponho eu, que
pratique
a suposição

se tivesse autonomia
gritaria

se tivesse armas
se rebelaria

se tivesse câncer,
ah, se tivesse um câncer..
na primeira chance
morreria.

Rua Cinco

A luz se foi no subúrbio.

a escuridão pintou as esquadrias

das casas de alvenaria de preto.

destemidos,

os gatos correram sobre os muros.

atônitas as famílias lamentaram

e perguntaram uns aos outros:

e agora, o que fazer?

Os televisores ridículos e murchos

se esconderam na escuridão da mobília,

as velas incendiaram suas telas gigantes

e a luz amarela refletiu sua vergonha.

pequenos pés descalços e despreocupados

logo se espalharam pelo asfalto,

os pneus nervosos estacionaram

vergonhosos da nudez dos pés infantis

um violão soou desajeitado e logo se ajeitou.

um belo samba se fez ouvir.

açoitados pela brisa que além de vento trazia musica

os postes de luz foram morrendo

as lampadas de mercúrio incandescentes desencandesceram

os cabos elétricos sem eletricidade se tornaram inúteis

e dentro das casas as camisas de força se rasgaram.

todos correram para olhar o céu

a lua, até então tímida se abriu,

estava cheia de luz

e vestida de suaves nuvens de seda.

tantas e tantas estrelas foram nascendo

e enquanto nasciam

bordavam os sorrisos dente a dente.

a suave brisa trouxe até aqui

estes cheiros e sons, 

suspendi então os olhos do caderno 

sobre o qual minha caneta sangrava.

o fogo da vela tremeu com meu suspiro

fechei os olhos e parei de sangrar

 os abri de novo

e peguei meu violão a me olhar,

por trás dos meus portões de aço
a rua cinco me ouviu cantar.

ausência

não há o que dizer sobre o deserto
onde o futuro é uma linha tênue
camuflada pela noite, boiando no horizonte

onde depois da hora mais escura
do instante mais frio
o sol põe fogo no céu,
o céu põe fogo no chão.

o amanhecer na cidade é parecido
quando tudo o que se vê
é um deserto de concreto armado no aço,
e o céu tem a cor da fumaça do cigarro.
eu fico aqui camuflado na noite,
a fumaça vai boiando no horizonte.

eu queria meu travesseiro de vento
eu queria um buraco no tempo
mas só o que eu tenho é a ausência
no ar quente parado deste frio pré-matinal

A imensidão em mim é absurda, paradoxal
estou cheio de acres e acres de espaço
meu grito de dor se expande, os preenche e morre.
e no espelho dos meus olhos não há nada.

sem chão, sem céu, sem paredes ou portas
meu peito é deserto, meu nome é ausência.

Ao Botafogo de Futebol e Regatas

Me rasgas o peito e me deitas no chão
mas não há lágrimas que não sequem
e foi tu, meu primeiro amor, que me fizeste ver
dos bons momentos teus amantes nunca esquecem

escalo o céu com os olhos e tua estrela ainda está lá
não és cadente, ó lindo brasão da vitória!
me guias na escuridão e então adormece na glória,
dentro da imensa ferida que me fizestes no peito

agora há uma estrela no lugar do meu coração
esta estrela me maltrata, me dói, mas não a rejeito
ela me faz pular, sorrir e gritar, levantar a cabeça e dizer

ao peito daqueles que riem por nunca chorar
o amor por natureza se manifesta na dor
e se não sentes dor como podes amar?

do que adianta?

não me basta desconstruir a mim mesmo

que sou feito de arame e concreto

afim de fazer pontes leves

de madeira virgem e corda,

e flores da mata trepadas nos nós,

enroscando nas mãos.

não me basta depois de fazer estas pontes

trazer pessoas para este lado

e vê-las fazendo pontes umas com as outras,

e vê-las misturar-se em suas cores, e crenças,

e gêneros, e amores, e veias, e ossos e sangue

por notar que sem os muros e com as pontes

há uma única coisa em comum, 

uma unica coisa que importa:

amanhã morreremos do mesmo mal

no Japeri lotado à Central.

e não me basta que essa multidão que tem meu rosto

filhos dos trilhos e do aço, 

e da inchada, e da foice, do martelo e da caneta.

não me basta que estes saiam derrubando muros como eu,

muros de miséria, desprezo, ódio e exploração

e quem sabe um dia, ah num belo dia

derrubemos muros de concreto

que separam o cidadão da cidade.

não me basta que, por um dia

o sol e a lua tirassem folga

e que as estrelas caíssem do céu,

e que o nosso sangue derramado 

pela profundidade da história adentro

tingissem a tela azul do infinito

brindando a unica estrela que resta

só pra nos lembrar que somos um só
em toda parte.

e neste chão que sempre foi nosso

encharcado pelo coração 

vermelho dos nossos mártires

triunfemos absolutos.

já não me basta, e nenhuma certeza absurda

de justiça me bastará,

se não conseguires te mover em direção à vida,

se em teus olhos não há utopia,

se em teu horizonte não há esperança.

neste caso,

meu irmão, minha irmã,

eu lhes pergunto: 

do que minha ponte adianta?

Sobre Atom Heart Mother

No começo tudo era silêncio
antes mesmo da escuridão
e então fez-se o sopro,
o arco, as cordas.
se fez o metal.

me posiciono no mesmo barco
no mesmo rio,
mas é outro tempo.
eu passei
a água passou

ouço o grito do pai
mas não há nada de sagrado,
sua voz é rouca
seu timbre é forte
seu coração é distorcido,

um órgão soa ao fundo.

e fez-se o céu
na cor dos olhos daquela criança.
era verão.

e fez-se a terra
encharcada de sangue, vermelha como meus olhos.

Os anjos em coro falam sua própria língua
e aquele órgão continua a soar.

o tempo é belo e eterno.
passa a vida
passa o homem
passa a água
passa a ponte
fica o tempo
medido na corrida incessante
do ponteiro
que persegue o próprio rabo
eternidade a dentro.

passa a pilha
e o relógio,
passam os anjos,
o pai, a mãe e o filho

não importa que horas são
é tempo de desjejum:
"chá, torrada, café,
salsicha. Rosbife"

é tempo de pensar canções
e cantar filosofias.

o pai grita outra vez
'controlem as suas gargantas' - eu posso ouvir.

os anjos param.

o silêncio é perturbador e cresce,
alguns se atrevem, projetam a voz,
o som do metal os atinge.
os anjos caem no abismo.

o silêncio se faz novamente
no seio rebelde dos anjos.
na mente maldosa da gente
se faz a necessidade de cantar.

se faz também a guerra e a morte,
feito pra nós e por nós
pois é nossa culpa.

se faz o caos
se faz a caneta
se faz a poesia
tudo se funde num mesmo impasse.

no fim
tudo passa.
passa o homem
passa o rio
passa o pai.
fica o tempo
e sua transitoriedade.

Eu sou seu messias.

Atracado no cais do porto da ilusão
saio do meu barco de papel e caminho pela água.
no fundo, garrafas vazias, pneus, e sapatos.
cadáveres de fetos e sonhos quebrados.
bato a cinza, eu sou seu messias.

sinto na brisa fria do mar
o fantasma sem nome que assola esta geração.
preferia aqueles que uivavam,
aqueles que sofriam de dor e fome.
aqueles que nadavam no aquário da solidão
sem medo de afogar a alma e matar o corpo.

é complicado pra mim que bebo conhaque às 6 da manhã,
mas e para aqueles que escrevem versos frios
sobre putas caras e bourbon americano.
e as ilustram com fotografias do próprio quarto
revirado de soberba, e de livros burgueses,
e de cheiro de sexo.

são cães pastores correndo em círculos
num pasto morto, sem rebanho algum.
ensimesmados,
exalam seu preconceito pelas ruas da cidade.
colecionam bocetas brancas em seus celulares,
ilustram a vida como marginais
mas no espelho se enxergam elite.

são brancos, estão ricos e compram cocaína no meu bairro.
eu passo e cumprimento meus irmãos
a caminho do trabalho.
arranho seus carrões com os olhos.
as crianças me admiram caladas.
me sento na calçada vazia.
bato as cinzas. eu sou seu messias.

13 de outubro

Quanto vale mais um ano?

rastejo pelo Centro
feito um rato
perseguindo
um caminhão de lixo.
pisco os olhos,
mas o perfume
- não o fedor -
do chorume
os mantém abertos.

meus braços
são duas bigornas,
meus ombros ancoram.
eu sou um zumbi.

nos galhos secos
de uma arvore qualquer
uma coruja morre
calada.
me vejo naqueles olhos
solitários e poderosos,
pedimos socorro
um para o outro,
ela me parte o peito
mas não consigo
fazê-la entender.
ela cai abatida.
eu saio voando.

prefiro os pobres,
os bêbados,
os sinceros.
prefiro os que
caminham
pro lado contrário.

nesses dias como o de hoje
a náusea é maior que a flor,
são dias de fezes, maus poemas e caminhões de lixo.

são dias de ratos e não de corujas,
da primavera que não desabrocha,
são dias de outubro e de chumbo
e nenhuma flor romperá o asfalto.

sobre a vida x sobrevida

insone
no emaranhado
sem fim dos meus lençóis
feitos de urtiga,
sinto o sol aquecendo
lentamente
a madrugada,
a transformando
em manhã.
me inclino para
ver o horizonte prateado.
eu sinto a glória.

fiquei pensando:
- mas que grande bobagem
é a vida.
logo mais
estarei velho
amando mulheres jovens
e musicas antigas,
perdido naquelas políticas
corriqueiras,
bebendo um café
mais suave,
fumando cigarros
mais fortes -

talvez pensaria:
- que burro eu fui,
nisto e naquilo.
porquê não arrisquei
vez ou outra? -

mas não nasci
para a velhice
arrependida.
nasci pra cerveja
e pros acordes,
pros amores e pros versos,
pra breve vida,
e pra boa morte.

Arrasta-pé pra caneta dançar

Esses corpos
se mexendo na penumbra
têm luz própria,
são vários sóis
que vão ondejando
no horizonte.
são peles de cores
e olhos brilhantes.
São bocas buliçosas
transbordando poesia.

belo chão sem poeira
pra levantar,
belo céu de noite escura,
sem estrelas.

e os fetos nos ventres livres
que ainda não vivem.
e os homens
domando motores ávidos pela luz verde
que já não podem.
e a senhoras, e as mocinhas,
os donos de bar, e as famílias
apinhadas na sala
à espera do drama
diário das nove,
à espera da morte.

estes nunca saberão
que eu me encontro inebriado
de dança e de álcool.